Общение в рифму, Местная флудилка

Моё ИМХО не терпит возражений!
Вам не понять души моей порыв.
Вы кажетесь остатками растений,
Вы все умрёте - я останусь жив.

Под впечатлением от чтения журналов.

Ох,Всевышный!Послужай же нас!
Мы все рабы твои,и твой указ
Мы "исполнить" должны!
Так вот,сейчас,
Мы расскрутимся
И в растения превратимся...

Под возмущением от чтения сообщения Пополь-Вуха =boss=

О, Пополь-Вух, ну почему остатки?
Красивой розы я бутон,
Капли росы на нем так сладки,
И привлекает красотой всех он.

А Paige, ты б меньше возмущалась,
Стихи писать ведь нужен дар,
И лучше б рифмовать старалась.
И в рифму тут - Мадагаскар.

Не возмущаюсь я,коли так,
Но ведь странно слышать,
Что,хоть в стихах я не мастак,
А "не смогу" выжить.

Никто из нас вечным не станет,
Никто века не будет жить...
А рамки жизни свыше ставят,
Но это так легко забыть.

И ты б не к людям придиралась,
А коль уж лезешь ты сюда,
В рифме и слоге разобралась,
Поверь, не сложно это, да.

Открой ты книжек хотя бы пару,
Где Пушкин, Блок могли писать.
Читай стихи, учись на шару,
Как ас мог с рифмой баловАть.

Такое чтенье тобой лично
Даст толк тебе, да и всем нам...
С годами станешь ты отлично
писать стихи. Парам-падам

Зашла я в темку рифмовать
Но аки Пушкин - не умею
Душа ж моя умет танцевать
Но петь , блин до сих пор я не умею

И вот теперь сижу и рифмы ковыряю
Стараясь стих создать
И есть одно, что я здесь стопудово знаю
Что от стихов мои - научимся летать

Токо сильно не пробуйте, а то вдрух разбьотессь

"Как страшно мертвецу среди людей!" -
Писал А.А., поддавшись вдохновенью.
Другой, А.С., что звался просто - "гений"
(Большой проказник и прелюбодей),
Всё больше помнил чудное мгновенье...

И всё писал о нём, писал (но мне
Про мертвеца, пожалуй, актуальней.
Живой мертвец занятнее вдвойне:
Он ни для жизни, ни для царствия теней,
Как между молотом и наковальней.).

Позволь мне спросить и ответь, будь добра:
Какие стихи ты курила вчера?

Kate Elisa Black,ты эт мне? =boss=

Пока не требует поэта
К священной жертве Аполлон,
В заботах суетного света
Он малодушно погружен;
Молчит его святая лира;
Душа вкушает хладный сон,
И меж детей ничтожных мира,
Быть может, всех ничтожней он.

Но лишь божественный глагол
До слуха чуткого коснется,
Душа поэта встрепенется,
Как пробудившийся орел.
Тоскует он в забавах мира,
Людской чуждается молвы,
К ногам народного кумира
Не клонит гордой головы;
Бежит он, дикий и суровый,
И звуков и смятенья полн,
На берега пустынных волн,
В широкошумные дубровы...

Творить - не просто рифмы в строчку,
Творить должен уметь "кобзар",
А коли у нас в конце три точки,
Какой же можеть быть тут дар?

Тебя я, Paige, не понимаю.
Ты мне попробуй объясни,
Стихи тут эти размещая,
Что показать хотела ты?

Что ты умеешь копипейстить?
О, браво. Наша Вам хвала.
Но копирайт было б уместней,
Поставить тут в конце стиха.

А то я ровно на мгновенье,
Подумала уже, что ты,
Присвоила стихотворенье
себе, а это не лады.


И, Пополь-Вух, меня милашку
Прости, что смею исправлять,
Но им не "страшно", им там "тяжко"
(Про мертвецов я). Надо знать.

Признаю свою вину.
Меру. Степень. Глубину.
Но прошу учесть присяжных:
Стих по памяти пишу.

Я смотрю, с недавних пор,
Всем правам наперекор,
Подозрительный оттенок
Приобрел наш разговор.

Энто как же, вашу мать,
Вас прикажешь понимать?
Сами ж только говорили:
"Стих известен, надо знать".

Если знаешь, кто поэт
(Чем он жил, где был отпет),
Так на кой же копирайтом
Выкорчевывать сюжет?